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Incontriamoci. Si può fare? Certo. Davvero? Sì. Ne ho bisogno...davvero. Stessa spiaggia stesso mare come sempre. Per quel sempre che non c'è mai. Nella stanza insonorizzata che una volta fù cella frigorifera per giovani prosciutti. Ignoro la marca del marchio impressatovi sulla cotenna. Poco importa...divagazioni. Batteria, tastiera, basso, chitarra, centralina di mixaggio, pedaliere, prese per la corrente, cavi, scaffali, bozzetti, spartiti, leggio, poster, promemoria, volantini e polvere. Tanta polvere insidiata nella vecchia moquette. Ecco il sessual covo. Ecco dove mi faccio sco**** vecchio. L'adorato vecchio che mi scop****e un principe. Che arrancando tenta di resistere al mio ritmo da forsennata, riuscendoci. L'adorato vecchio. Il mio amato primo uomo. Che fiata, sospira amabile al mio orecchio. Che mi prende, mi gira, mi scuote quando lo prendo, mi giro, lo scuoto. Che favola di sess****ontrai quel giorno. Che fobia di sess****ni una vita.


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